La lluvia golpeaba el parabrisas.
El tren de aterrizaje izquierdo marcó verde.
El delantero también.
El derecho no.
Andrés respiró hondo.
—Si esa pata colapsa al tocar pista, podemos salirnos.
—Entonces no dejaremos que todo el peso caiga sobre ese lado.
Me miró.
—Nunca has aterrizado un avión de pasajeros de este tamaño.
—No.
—Eso no me tranquiliza.
—A mí tampoco.
Por primera vez aquella noche, sonrió apenas.
Duró menos de un segundo.
La voz de la sobrecargo volvió.
—Seguridad encontró una pequeña tapa de plástico debajo del asiento del primer oficial. El médico dice que podría pertenecer a un frasco.
—Guárdenla —respondí—. Que nadie toque nada más.
El teclado volvió a sonar.
Ricardo Salmerón seguía intentando abrir.
—Capitán —gritó por el interfono—. Soy el director de operaciones. Abra esta puerta inmediatamente.
Andrés apagó el altavoz.
—¿Por qué querría entrar?
—Quizá porque necesita asegurarse de que no aterricemos.
No dije aquello a la ligera.
Pero había visto sabotajes durante investigaciones militares.
Cuando varios errores independientes ocurren exactamente al mismo tiempo, dejan de parecer coincidencias.
La pista apareció entre las nubes.
—Viento cruzado —dijo Andrés.
—Lo veo.
—Velocidad.
—Estable.
—Flaps.
—Configurados.
Mis manos estaban firmes.
Mi mente no.
Porque cada vibración me recordaba el vuelo de Gabriel.
Su voz.
Sus instrumentos fallando.
Mi orden de eyectar.
Después, silencio.
—Laura.
La voz de Andrés me trajo de regreso.
—Estoy aquí.
—Necesito que sigas aquí.
Asentí.
El avión tocó pista.
La rueda izquierda hizo contacto.
Luego la derecha.
El ala cayó peligrosamente.
—Ahora —grité.
Apliqué corrección con timón mientras Andrés mantenía el avión alineado. Utilizamos potencia asimétrica para descargar presión del lado derecho.
Durante 2 segundos interminables pensé que perderíamos el tren.
Entonces escuchamos un golpe seco.
CLAC.
La luz verde se encendió.
—Bloqueado —dije.
Andrés activó reversa.
El avión redujo velocidad.
200 kilómetros por hora.
150.
151.
Hasta detenerse.
Desde la cabina escuchamos algo que nunca olvidaré.
Cientos de personas llorando y aplaudiendo.
Yo no celebré.
Miré mis manos.
Estaban temblando.
Vehículos de emergencia rodearon la aeronave.
Cuando abrieron las puertas, agentes españoles subieron y detuvieron a Ricardo Salmerón antes de que pudiera abandonar primera clase.
Mientras lo llevaban esposado por la parte delantera, se detuvo frente a mí.
Me observó.
Y sonrió.
—Laura Mendoza.
Sentí que se me helaba la sangre.
—¿Me conoce?
Se inclinó apenas hacia mí.
—Más de lo que imaginas.
Andrés apareció a mi lado.
—Sáquenlo.
Pero Ricardo siguió mirándome.
—Pregúntales por Gabriel Torres.
Mi cuerpo se quedó inmóvil.
—¿Qué dijiste?
Los agentes lo empujaron.
Él soltó una carcajada.
—18 meses cargando una culpa que nunca fue tuya.
Quise correr detrás de él.
Quise exigir respuestas.
Pero desapareció por la puerta.
Andrés me sujetó del brazo.
—Laura, ¿quién es Gabriel?
Miré el asiento vacío del copiloto.
Durante 18 meses había creído conocer la respuesta.
—El hombre que dejé morir.
48 horas después descubrí que estaba equivocada.
Parte 3
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