Alguien había llamado a la puerta de aquella mansión.
y no eran huéspedes.
Respondí.
—¿Quién está en mi casa? —gritó.
Me recosté con calma.
—Los representantes del nuevo propietario —dije—.
No deberías hacerlos esperar.
Silencio.
Entonces, pánico.
“¡No puedes hacer esto! ¡Esa es mi casa!”
Casi sonreí.
—Mi casa —repetí—. Interesante.
Entonces le dije la verdad.
“Tenía todo el derecho a venderla; el mismo derecho que tenía cuando la pagué. El mismo derecho que tenía ayer… cuando me golpeaste treinta veces en una casa que nunca fue tuya.”
Se quedó callado.
—No lo harías —dijo.
“Ya lo hice.”
Y colgué.
Por la tarde, todo se desmoronó.
Se cambiaron las cerraduras.
El personal estaba confundido.
La ilusión se ha desvanecido.
Pero la casa era solo el principio.
Porque una vez que la verdad salió a la luz, todo lo demás vino después.
Había estado utilizando esa casa para impresionar a los inversores, haciéndola pasar por suya.
¿Sin él?
Todo se derrumbó.
Esa noche, vino a mi apartamento.
Enojado. Desesperado.
—¿Qué te pasa? —preguntó.
Lo miré.
—Me has pegado treinta veces —dije—.
¿Y crees que yo soy el problema?
Intentó justificarlo.
Dijo que yo lo había provocado.
Fue entonces cuando algo dentro de mí finalmente se apagó.
—¿Qué quieres? —preguntó.
Lo miré a los ojos.
“Quiero que salgas el viernes. Quiero que te enfrentes a las consecuencias de tus actos. Y recuerda cada número del uno al treinta… antes de volver a levantar la mano.”
Una semana después, su vida estaba hecha pedazos.
