A las 2:03 de la madrugada, alguien empezó a golpear la puerta de entrada con tanta fuerza que pensé que el marco se iba a romper. Ya estaba medio dormido por la lluvia que golpeaba contra la ventana de mi habitación, y por un breve instante, desorientado, me pregunté si se habría soltado alguna rama durante la tormenta. Entonces oí que me llamaban por mi nombre.
“¡Emily! ¡Emily, por favor!”
Era mi hermana.
Corrí descalzo por el pasillo, abrí la cerradura de golpe y encontré a Sarah desplomada contra la barandilla del porche, como si la hubieran dejado allí. Su cabello rubio estaba empapado de un tono oscuro por la lluvia, tenía el labio partido y el brazo derecho fuertemente cruzado sobre las costillas. Cuando me miró, su expresión era salvaje, de presa; nunca la había visto antes.
—Ayúdame —susurró, y luego se desplomó en mis brazos.
Sarah tenía veintinueve años; era terca, perspicaz y, por lo general, la persona más imponente de cualquier lugar. Sentirla desplomarse contra mí me heló la sangre. La arrastré adentro, cerrando la puerta de una patada, y la recosté sobre la alfombra de la sala. Gritó en cuanto su costado tocó el suelo.
—Creo que… —Tomó aire, haciendo una mueca de dolor—. Creo que tengo una costilla rota.
Mi teléfono vibró en el bolsillo de mi bata. Casi lo ignoré, pero cuando lo saqué y vi el nombre de mamá en la pantalla, sentí un nudo en el estómago.
El mensaje decía: No ayudes a esa lisiada. Es una traidora.
Me quedé mirando las palabras hasta que se volvieron borrosas.
Lisiado.
Traidor.
Sobre su propia hija.
Miré a Sarah, que temblaba en el suelo, luchando por respirar a pesar del dolor. —¿Qué pasó? —pregunté.
Me agarró la muñeca con una fuerza sorprendente. “No le contestes a mamá. No le digas que estoy aquí.”
Eso me asustó más que la sangre en su boca.
Ayudé a Sarah a recostarse en el sofá y la envolví en dos mantas. Cualquier movimiento la hacía estremecerse. Le traje hielo, agua y mi viejo botiquín de primeros auxilios, aunque parecía inútil contra la forma en que su cuerpo se encogía, como si hubiera aprendido a soportar el dolor demasiado bien. No dejaba de mirar hacia la ventana, sobresaltándose con cada faro que pasaba.
—¿Era Mark? —pregunté en voz baja.
Su marido.
Cerró los ojos.
Esa era toda la respuesta que necesitaba.
Durante el último año, vi cómo Sarah se desvanecía poco a poco dentro de ese matrimonio. Sonreía menos. Cancelaba planes. Ignoraba los moretones con excusas incómodas. Mamá siempre decía lo mismo: una mujer debe dejar de crear problemas en su propia casa. Odiaba oírlo, pero Sarah siempre me pedía que lo dejara pasar.
Ahora estaba en mi casa a las dos de la mañana con una costilla rota y el miedo reflejado en su rostro.
Entonces alguien golpeó la puerta de entrada con el puño con tanta fuerza que los marcos de los cuadros del pasillo temblaron.
Y una voz masculina rugió desde el porche: “Sé que está ahí dentro, Emily. Abre la maldita puerta”.
Todos los músculos de mi cuerpo se paralizaron.
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