—Una simple reparación de hernia inguinal —dijo, mirando a Nicole—. Refuerzo de malla. Sedación consciente.
“¿Cuánto tiempo hasta que vuelva a la normalidad?” pregunté.
—Seis semanas antes de levantar objetos pesados —dijo, sin dejar de mirarla—. Su esposa puede encargarse de las instrucciones postoperatorias.
Nicole se inclinó hacia delante. “Lo cuidaré bien, doctor”.
Algo pasó entre ellos. Una mirada demasiado rápida para ser obvia, demasiado larga para ignorarla.
Me dije a mí mismo que estaba paranoico.
Una hora después, estaba en la mesa de operaciones.
Y quince minutos después, me enteré del sobre.
Durante la recuperación, mi cabeza se aclaró lo suficiente como para caminar.
Nicole estaba en la consulta. Me dirigí al baño arrastrando los pies, con las manos temblorosas, y mi instinto me gritaba que necesitaba ver lo que no debía.
La pequeña ventana esmerilada sobre el lavabo me daba la vista justa.
Vi a la enfermera Lindsay entregarle a Nicole un sobre manila.
Vi a Nicole abrirlo.
Vi que su rostro cambiaba.
Primero el shock.
Luego algo más.
Satisfacción.
Alivio.
Se le llenaron los ojos de lágrimas, pero no eran lágrimas de miedo ni de pena. Eran lágrimas de alguien que acababa de recibir la confirmación.
Luego el Dr. Mercer entró, cerró la puerta y se sentó a su lado.
Su mano cubrió la de ella.
Su pulgar rozó sus nudillos.
Vomité en el fregadero.
De regreso a la cama de recuperación, le envié un mensaje de texto a Brandon Walsh.
Te necesito. Algo anda muy mal.
Él respondió instantáneamente.
¿Dónde estás? ¿UCHealth?
¿Puedes recogerme? No se lo digas a Nicole.
No sabía qué había en ese sobre.
