“Quiero añadir algo”, dijo. “Algunos de ustedes tal vez se pregunten por Briana”.
Decenas de ojos se volvieron hacia mí.
Me ardía la cara.
“Briana es una joven capaz e independiente”, continuó mamá. “Tiene un buen trabajo y su propio apartamento. Se fue hace años y construyó su propia vida. Richard estaría orgulloso de eso”.
Entonces inclinó ligeramente la cabeza.
“Ella no necesita la casa. No como Marcus. Él ha tenido algunos contratiempos. Ahora mismo necesita el apoyo de su familia.”
En algún lugar a mi izquierda, la tía Dorothy murmuró: “Bueno, sí que se alejó de ellos durante años”.
Mamá me miró directamente.
“Tu padre lo entendería. Tu hermana puede buscar otro lugar.”
Una prima lejana se inclinó hacia mí y me dijo en voz baja: “Cariño, tu madre tiene razón. Te ha ido muy bien”.
Quería contarles todo.
Las becas. Los turnos dobles. Los años dedicados a construir una vida desde cero mientras Marcus desperdiciaba todas las ventajas que se le presentaban.
Pero me quedé allí en silencio, con la garganta anudada, sintiéndome más pequeña que en años.
Fuera de la funeraria, observé a través del cristal cómo Marcus estrechaba la mano de un hombre con un traje gris a medida. Intercambiaron tarjetas de visita. El hombre le entregó una carpeta con el logotipo de una inmobiliaria.
Unos minutos después, se marcharon en coche, en dirección a la casa.
Estaban mostrando la propiedad incluso antes de que enterraran a mi padre.
Al salir, vi un cartel de “PRÓXIMAMENTE” en el césped de la funeraria.
Esto se había planeado durante semanas.
Y nadie se había molestado en decírmelo.
Le saqué una foto al letrero.
Tres días después, Marcus deslizó un documento sobre la mesa del comedor durante una supuesta reunión familiar a la que asistieron quince parientes.
En la parte superior se leía:
Exclusión de interés en la propiedad de la herencia
—Es sencillo —dijo mamá—. Firmas esto y renuncias formalmente a cualquier derecho sobre la casa o a cualquier ganancia derivada de su venta. Así se aclara todo.
—Si no tengo ningún derecho sobre ello —pregunté—, ¿por qué necesitan mi firma?
La mandíbula de Marcus se tensó.
“Porque queremos que esto se resuelva rápido. El comprador está listo. No necesitamos que dentro de seis meses aparezca alguna hija con la que no tenemos relación reclamando una parte.”
“Tienes veinticuatro horas”, añadió.
Tomé la pluma Montblanc de papá, me detuve un instante sobre la línea de la firma y luego la volví a dejar sobre la mesa.
Necesito tiempo para pensar.
Esa noche, me senté en la oscuridad de mi apartamento mientras las farolas proyectaban sombras por toda la habitación y reflexionaba sobre mis opciones.
Podría firmar.
Alejarse.
Que se lo queden.
Eso sería más fácil.
