Jamás olvidaré el sonido de aquella bofetada.
Resonó en el gran salón de un antiguo palacio convertido en lugar de bodas cerca de Segovia, silenciando al instante a los 130 invitados. Mi suegra, Doña Beatriz de Alencastre, me acababa de pegar —a mí, su nueva nuera— porque, según sus palabras, había ocupado «su» silla.
Era el día de mi boda.
Llevaba menos de dos horas casada con Alejandro Valcárcel.
La silla no tenía cartel, ni cinta, nada que la identificara. Simplemente me sentí un momento, agotada por la ceremonia, los saludos y el peso del vestido. Levanté un vaso de agua, intentando respirar… y entonces apareció.
Al principio, no alzó la voz. Eso habría estado por debajo de su dignidad. Se inclinó y susurró fríamente:
«Levántate. Ese asiento es mío».
Pensé que estaba bromeando. Sonreí con incomodidad y dije que me iría enseguida.
Fue entonces cuando me toqué.
Con tanta fuerza que me hizo volar el pendiente y me estrellé la cabeza contra la silla.
Los invitados se pusieron de pie. Mi padre se apresuró a acercarse. Mi madre rompió a llorar.
¿Y Alejandro?
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