Seguí su mirada por encima de su hombro.
Directo a Cole.
Él no me miraba.
Él no miraba a Natalie.
Estaba mirando su reloj.
Tenía la mandíbula apretada. Los hombros firmes. Una pequeña curva en la comisura de sus labios, una leve sonrisa que me pareció extraña en cuanto la vi. Ni cálida ni orgullosa.
Parecía un hombre haciendo una cuenta regresiva para obtener un resultado que ya esperaba.
Por un instante, los sonidos de la habitación se desvanecieron. Solo podía oír el suave tintineo del cristal y mi propia respiración. Una vocecita en mi interior susurró: « Algo anda mal».
Él me miró y esa casi sonrisa nunca llegó a sus ojos.
—Adelante, cariño —dijo, apretando su mano sobre la mía con el cuchillo—. Haz un corte profundo.
Un escalofrío me recorrió la espalda.
Así no sonaba un marido.
Era como sonaba alguien que esperaba a que un plan funcionara.
Algo dentro de mí se quebró.
Antes de poder perder el valor, cambié mi peso y golpeé mi cadera contra la mesa.
El soporte del pastel se deslizó.
La imponente obra maestra se inclinó en cámara lenta.
Luego, seis niveles perfectos de glaseado blanco y flores de azúcar cayeron al suelo de mármol.
La sala estalló en exclamaciones ahogadas. Alguien dejó caer un vaso. Algunos retrocedieron instintivamente para evitar el desastre.
No miré el pastel.
Miré a Cole.
La máscara se cayó.
El novio encantador y constante había desaparecido.
En su lugar había algo afilado, frío y furioso que no podía ocultar con la suficiente rapidez.
“¿Qué hiciste?” susurró en voz baja, clavándose los dedos en mi brazo.
Antes de que pudiera hablar, Natalie me agarró.
—Corre —dijo ella—. Ahora.
Y escuché.
Corriendo con un vestido de novia
Saltamos de la plataforma baja; mi vestido de satén se enganchó en el borde. Se oían voces a nuestro alrededor. Algunos invitados nos llamaban por nuestros nombres. Otros simplemente nos miraban fijamente. Levantaron los teléfonos, grabando.
Detrás de nosotros, la voz de Cole atravesó el ruido, silenciosa pero controlada:
“No les dejes salir del edificio”.
Él no estaba gritando.
Él no estaba entrando en pánico.
Estaba dando una orden.
De alguna manera, ese tono tranquilo me asustó más que si hubiera gritado.
“¡Muévete!”, me instó Natalie, arrastrándome por un pasillo lateral lleno de mesas. Nos abrimos paso entre familiares confundidos y amigos asustados. Oí a alguien susurrar: “¿Esto forma parte del programa?”.
Entramos por una puerta lateral y entramos en un pasillo de servicio que olía a jabón de platos y bandejas metálicas. Cocineros y camareros se quedaron paralizados al ver pasar a toda velocidad a dos mujeres vestidas: una con un vestido blanco destrozado, la otra descalza y con la mirada perdida.
—¡Lo siento! —gritó Natalie por encima del hombro, llevándome hacia la señal roja brillante de SALIDA que había al fondo.
—Nat, por favor —jadeé—. ¡Dime qué pasa!
—Aquí no —dijo ella—. Sigue adelante.
Empujamos la puerta y entramos a trompicones en el estacionamiento para empleados. El aire de la noche me golpeó la cara como hielo. El viejo sedán plateado de Natalie estaba aparcado al final del estacionamiento.
“Entra”, ordenó.
Obedecí.
