“Entonces haz tu trabajo. Después, ven a mi oficina.”
Pasé los siguientes cuarenta y cinco minutos cosiendo una arteria a un hombre que había sido apuñalado a la salida de un bar. Mis manos no temblaron. Mis compañeros me dijeron que parecía tranquilo, y eso casi me hizo reír. Por dentro, algo más frío que la rabia se había apoderado de mí. El dolor llegaría después. La humillación también. Pero en ese momento, era pura técnica.
Después de mi turno, me reuní con Rebecca, quien tenía una carpeta llena de capturas de pantalla, extractos y declaraciones de impuestos de los últimos tres años, extraídas de nuestra unidad compartida en la nube. Me explicó qué podía documentar de inmediato: fondos conyugales, posible infidelidad, comportamiento financiero engañoso y malversación de bienes compartidos. Luego me hizo la pregunta que me oprimió el pecho.
“¿Sabes quién es esa mujer?”
No lo hice. Todavía no.
Pero al anochecer, lo hice.
Su nombre era Lauren Mercer. Veintinueve años. Exrepresentante de ventas farmacéuticas. Ethan había estado pagando el alquiler de un apartamento en el centro a nombre de una LLC que yo suponía que estaba vinculada a uno de sus proveedores. El investigador de Rebecca encontró el contrato de arrendamiento, las facturas de servicios públicos y fotos de redes sociales que Lauren había mantenido casi en privado, excepto una imagen etiquetada de siete meses antes. La mano de Ethan descansaba sobre su vientre de embarazada.
El pie de foto decía: Construyendo nuestro pequeño futuro.
Nuestro pequeño futuro.
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