Y algo en su postura le parecía extraño. Demasiado performativo. Demasiado consciente de ser observado.
Su madre, Eleanor, estaba de pie junto a la ventana. Con los brazos cruzados sobre el pecho. La espalda rígida. El rostro inexpresivo.
Ella seguía mirando su reloj como si tuviera que estar en un lugar más importante.
Como si la muerte de su nieto fuera un inconveniente para su agenda.
La medicación que me habían dado me afectó hasta los límites de la consciencia. No dormí del todo, ni desperté del todo.
Floté en ese extraño espacio intermedio donde los sonidos se volvían distantes y el tiempo dejaba de tener sentido.
A través de la niebla, oí voces. Bajas. Urgentes. Demasiado bajas para que las enfermeras las oyeran, pero no lo suficiente para que mi mente sedada las bloqueara.
“El médico dijo que apenas recordará nada”, dijo Michael. Su voz era tranquila, clínica. “La medicación la mantiene bastante tranquila”.
—Bien. —Era Eleanor. Afilada y segura—. Entonces, nos movemos rápido.
“Solo necesito su huella digital.”
Las palabras atravesaron mi neblina como agua helada.
El pánico me invadió. Mi cerebro le gritaba a mi cuerpo que se moviera, que se apartara, que luchara.
Pero la medicación me había paralizado los músculos. No podía moverme. No podía hablar. No podía hacer nada más que escuchar.
Sentí que me levantaban el brazo. Suavemente, con cuidado, como si intentaran no despertarme.
Mi dedo estaba presionado contra algo frío. Vidrio, quizás. La pantalla de un teléfono.
Una vez. Dos veces. Tres veces.
—Entendido —susurró Michael.
La voz de Eleanor era de acero puro. «Transfiérelo todo. No dejes ni un solo dólar».
Transfiere todo
Las palabras resonaron en mi mente sedado. ¿Transferir qué? ¿Mi dinero? ¿Nuestros ahorros?
Intenté gritar. Intenté abrir los ojos. Intenté retirar la mano.
No pasó nada. Mi cuerpo me traicionó por completo.
“¿Cuánto?” preguntó Eleanor.
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