—Esto te quedará mejor —dijo mi madre, Denise Pratt, mientras cerraba las tijeras con un chasquido seco. Estaba en el pasillo de arriba de nuestra casa en Savannah, Georgia, rodeada de retazos de tela que antes eran mis vestidos—. Refleja tu verdadera personalidad.
La ropa que había comprado con mi propio sueldo cayó al suelo de madera como plumas desechadas. La pila crecía con cada corte que hacía. Le bastaron menos de diez minutos para convertir años de esfuerzo en retazos inservibles para la caridad. Era la víspera de la boda de mi hermano Troy. Él era el niño más querido. El orgullo de la familia Pratt. Y yo, Selena Pratt, volvía a mi papel asignado. Yo era el error que nunca aprendió cuál era su lugar.
Desde la puerta del dormitorio, mi tía Deirdre se rió y agitó su vino como si brindara por la destrucción. «Quién sabe. Quizás ahora alguien por fin sienta lástima por ti y te dé una oportunidad para una cita».
Me quedé callada. Llorar les habría dado más poder. Con los años, había aprendido que las lágrimas eran un lenguaje que mi familia interpretaba como permiso para hacerme más daño. Así que tragué saliva y me obligué a respirar con calma.
Bajé las escaleras deslizándome con lo que quedaba en mi armario: una camiseta desteñida y unos vaqueros desgastados que habían sobrevivido porque no eran la imagen que mi familia quería que proyectara. Llegué al último escalón y oí el eco del timbre.
—Selena —gritó mi madre desde la cocina. Su voz tenía el tono de una reina que llama a una sirvienta—. Coge eso. No estás haciendo nada útil.
Por un instante, cerré los ojos. Inhalé hasta que me dolieron los pulmones y luego abrí la puerta.
En el porche estaba Beau Kingsley.
Era alto, vestido con un traje gris oscuro hecho a medida. Su presencia llenaba el espacio frente a él con confianza y autoridad tácita. Su ropa no gritaba riqueza; la susurraba. Su mirada recorrió mi estado, deteniéndose en el dobladillo deshilachado de mi camisa y en los hilos sueltos que colgaban de las rodillas de mis vaqueros. Su mandíbula se tensó levemente.
—¿Te hicieron esto? —preguntó en voz baja, mirando mi aspecto desfigurado—.
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