Alejandro me pidió que me quedara. Él atribuyó la culpa a los nervios, al alcohol, a cualquier cosa menos a la verdad. Y yo me quedé, por amor, orgullo o quizás confusión.
Terminamos la boda con sonrisas forzadas y fotos rígidas.
Siete meses después, estaba embarazada de nueve meses, viviendo en una casa que supuestamente era nuestra, pero todo en ella había sido elegido por su madre.
Una mañana temprano, rompí aguas.
Alejandro me llevó a un hospital privado en Madrid. Tenía dolor, miedo y me sentía abrumada.
Mientras me preparaban para el parto, oí voces fuera de la habitación: la suya, aguda y autoritaria.
Treinta minutos después, Alejandro entró.
No me miró.
«Cuando esto termine… tenemos que separarnos», dijo.
Me costó un momento comprender.
«¿Te refieres al divorcio?»
«Mi madre habló con el abogado. Es la mejor opción».
Dijo esto mientras yo estaba de parto.
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