-No.
—Tú eres ese hijo.
Todo dentro de mí se hizo añicos.
Me reí, pero no de risa: me reí de horror.
—Estás enfermo.
—Al principio no te reconocí —soltó de repente, como intentando pillarme desprevenida antes de que explotara—. Cuando te conocí en casa, solo vi a un joven bueno, inteligente y noble… y me acerqué a él. Entonces empecé a fijarme en las fechas, las historias, los gestos. Hice que alguien investigara. Hace ocho meses, descubrí la verdad.
La miré como se mira a alguien que acaba de prenderle fuego a tu vida.
—¿Hace ocho meses? ¿Y todavía te casaste conmigo?
Celia bajó la cabeza.
—Intenté alejarte.
—¡No es suficiente!
—No —admitió, con la voz quebrada—. No es suficiente.
La odié por decirlo con tanta sinceridad, porque me quitó el consuelo que me producía simplemente llamarla monstruo.
—¿Y los guardaespaldas?
—Son para Octavio. Él sigue vivo. Y si descubre quién eres, puede utilizarte.
Esa frase me impactó profundamente.
No solo me había dejado enamorarme, sino que además, sin decir una palabra, me había metido de lleno en una guerra que llevaba veinte años esperando.
—¿Y mi madre? —pregunté con la garganta anudada—. ¿La mujer que me crió?
Celia respiró hondo.
—Ella lo sabía.
Esa respuesta me dejó sin palabras.
-No.
—Sí. Se llama Rosaura. Le confié tu vida una madrugada. Era la única persona decente que tenía cerca en aquel momento. Te crió para salvarte.
No pude soportarlo más.
Agarré mi chaqueta, dejé las llaves, el sobre, lo dejé todo. Salí de la habitación como si las paredes me empujaran hacia atrás. Caminé durante horas hasta que terminé sentado en una gasolinera de carretera, todavía con mi traje, viendo pasar los camiones y preguntándome cuántas veces puede un hombre robar en una sola noche.
Llegué a casa al amanecer.
Mi madre estaba en el patio, dándoles de comer maíz a las gallinas. Cuando me vio entrar con la corbata suelta, el rostro despeinado y los ojos desorbitados, dejó caer la lata que tenía en las manos.
—Efraín…
—Dime la verdad —solté de repente.
Mi padre salió de la cocina y, al vernos, lo entendió todo sin necesidad de palabras.
Mi madre palideció. Se llevó una mano al pecho. Y con una voz que no reconocí, dijo:
—Si Celia ya ha hablado… entonces prepárate, porque aún no sabes lo peor.
PARTE 3
Mi madre se sentó porque ya no podía mantenerse en pie.
Entre lágrimas, me contó que veinte años atrás, en medio de una tormenta, una mujer elegante había llegado a una casa prestada con un bebé en brazos, dos hombres de confianza y terror en los ojos. Esa mujer era Celia. El bebé era yo.
Él le rogó que me sacara de la vida de Octavio Beltrán.
Le dejó dinero, papeles, contactos, pero según mi madre, nada de eso fue lo que la convenció.
“Fue la forma en que te dejó ir”, me dijo. “Como si su alma se estuviera rompiendo”.
Entonces mi padre habló con firmeza, mirándome a los ojos:
—Siempre supe que no estabas emparentado conmigo por sangre. Y nunca, ni por un solo día, me resultó difícil amarte.
Esa frase me destrozó más que cualquier prueba de ADN.
