—¿Cuánta azúcar? —preguntó.
Lo miré y casi sonreí. “Dos”.
Hizo una mueca. “Debería haberlo sabido”.
—Sí —dije—. Deberías haberlo hecho.
Él asintió y, de todos modos, me entregó la taza.
Entonces dijo: “No puedo deshacer lo de ayer. Pero quiero mejorar en los aspectos cotidianos. Cenas semanales cuando me visites. Llamadas los domingos. Planes reales. No solo ‘en algún momento’”.
“La confianza se construye con la repetición”, dije.
“Lo sé.”
A la mañana siguiente, Emma se subió a mi regazo antes del desayuno y preguntó: “¿Te quedaste? ¿Eso significa que comimos panqueques?”.
—Eso es exactamente lo que significa —le dije.
De camino a la cocina, pasé por la puerta principal y eché un vistazo al porche.
Nick notó que me detuve.
Sin decir palabra, se acercó, abrió la puerta de par en par y se quedó allí de pie, sujetándola.
—Pasa, mamá —dijo.
Lo miré por un momento.
Entonces pasé.
Esta vez, le creí.
