—O pagas, o esto se acaba ahora mismo —espetó.
Por un instante, el silencio me quemó la piel, pero en lugar de quebrarme, encendió algo en mi interior. Me sequé la cara lentamente, lo miré a los ojos y dije: «Perfecto». Porque lo que hice a continuación no solo los sorprendió… los dejó sin escapatoria.
Me llamo Clara Morales, y hasta esa noche, todavía intentaba convencerme de que mi matrimonio con Javier Rivas solo estaba pasando por una etapa difícil.
Su madre, Mercedes, nos había “invitado” a cenar a uno de los restaurantes más exclusivos de Madrid: de esos con iluminación tenue, cristalería delicada y un servicio impecable y discreto. Desde el momento en que nos sentamos, se comportó como si fuera la dueña del lugar. Pidió por todos, corrigió al personal y disimuló cada ofensa con una sonrisa refinada.
“Clara, siempre eres tan… práctica”, decía, como si fuera un defecto.
Javier se rió con ella.
Sujeté con fuerza la servilleta, respirando lentamente, recordándome a mí misma que debía resistir.
La cena parecía una representación teatral. Platos que no elegí, un vino carísimo que Javier insistió en abrir “porque mi madre se lo merece” y un postre que Mercedes seleccionó solo para poder comentar que mi gusto habría sido “demasiado básico”.
Cuando llegó la cuenta, el camarero la colocó delante de Javier.
Sin siquiera mirarlo, lo deslizó hacia mí.
—Paga tú —dijo con indiferencia.
Me quedé paralizado. “¿Perdón?”
