La lluvia tamborileaba contra las ventanas de la iglesia mientras los dolientes llenaban en silencio la pequeña capilla.
En el centro de la habitación yacía el ataúd blanco de Elena Whitmore, una joven madre de veintiséis hijos que, según se informó, había fallecido durante el parto tres días antes.
Su esposo, Daniel, permaneció inmóvil junto al ataúd, apenas oyendo la voz del sacerdote. El mundo a su alrededor parecía distante, sofocante, irreal.
Hace apenas una semana, Elena estaba riendo en su cocina, doblando ropita de bebé.
Ella se había ido.
O al menos… eso era lo que todos creían.
La madre de Daniel estaba sentada en la primera fila, apretando un pañuelo entre sus dedos temblorosos. “Los médicos dijeron que no había nada que pudieran hacer”, murmuró por décima vez esa mañana.
Pero Daniel no podía quitarse de la cabeza la sensación de que algo no cuadraba con la muerte de Elena.
El hospital lo había hecho todo con mucha prisa.
No hay explicación válida.
Fue imposible verla inmediatamente después de la operación.
Y, curiosamente, nadie pudo acercarse a su cuerpo durante casi doce horas después de que fuera declarada muerta.
Al principio, el dolor había acallado sus dudas.
Ahora, esas dudas gritaban.
El director de la funeraria se acercó discretamente. “Deberíamos comenzar la procesión fúnebre”.
Daniel asintió débilmente.
Cuatro portadores del féretro dieron un paso al frente y sujetaron las asas del ataúd.
“¿Listo?”
Levantaron la mano.
No pasó nada.
El ataúd no se movió ni un centímetro.
Los hombres intercambiaron miradas de perplejidad.
Uno de ellos rió nerviosamente. “¿Pero qué es esto…?”
“Intentar otra vez.”
Esta vez hicieron un esfuerzo más intenso, sus músculos se contraían bajo sus trajes negros.
Todavía nada.
El ataúd permaneció completamente inmóvil.
Un murmullo se extendió por la capilla.
“Es imposible…”
“Ni siquiera es un ataúd pesado…”
El director de la funeraria frunció el ceño e hizo señas a otros cuatro hombres para que vinieran a ayudarle.
Ocho hombres adultos rodeaban ahora el ataúd.
“A la de tres”, susurró alguien.
“¡Uno, dos, tres!”
Toda la capilla observó cómo los ocho hombres forcejeaban con todas sus pertenencias.
Sus venas eran muy visibles a la altura del cuello.
Los zapatos raspaban el suelo.
