Entonces me miró de una manera extraña. Triste. Como si estuviera a punto de derrumbarse.
— Hijo… quiero decir, Efraín… antes de que esto vaya a más, tengo que decirte algo.
Sentí un escalofrío.
Celia se quitó lentamente el chal. Y cuando mi mirada se posó en su hombro izquierdo, me quedé paralizada.
Tenía una luna oscura y redonda con un borde irregular.
Lo mismo.
En el mismo lugar.
La misma marca que mi madre siempre había tenido en la clavícula.
Levanté la mano, temblando.
—Esa marca… ¿por qué la tienes?
Celia cerró los ojos y dio un paso atrás.
El ambiente se volvió denso. La habitación dejó de sentirse como una suite y comenzó a sentirse como una trampa.
—Porque ya no puedo permanecer en silencio —susurró.
Y cuando abrió la boca para decir la verdad, comprendí que no podía creer lo que estaba a punto de suceder…
PARTE 2
No me senté. No pude.
Celia lo hizo. Se dejó caer en el borde de la cama como si los años la hubieran abrumado de repente.
—Hace veinte años —dijo finalmente— tuve un hijo.
Primero sentí extrañeza. Luego ira. Después, una especie de miedo que me oprimía el pecho.
—¿Y qué tiene eso que ver conmigo?
Ella me miró directamente.
-Todo.
Me contó que, a los cuarenta, se casó con Octavio Beltrán, un empresario agroindustrial con dinero, influencia y una reputación intachable en apariencia, pero corrupto por dentro. Dueño de tierras, contratos, favores políticos y hombres armados. Una jaula de lujo, así describió su matrimonio.
Cuando ella quiso irse, él no la dejó.
Cuando quedó embarazada, comprendió que el niño no sería un hijo para Octavio, sino un heredero al que podría controlar como si fuera una propiedad más.
—Sabía que si intentaba huir contigo en mis brazos, él nos encontraría —dijo, ahora llorando—. Y si te encontraba, te haría suyo.
La palabra me golpeó antes de que pudiera evitarlo.
Contigo.
Sentí un zumbido en los oídos.
-No.
—Sí, Efraín.
