Ahora, cuando me siento en la oficina de Laura y veo cómo el sol se pone tras la ciudad, tiñendo los cristales de naranja y oro, siento algo que una vez creí haber perdido para siempre.
No felicidad. Esa palabra es demasiado suave.
Pero paz.
Una paz tranquila e imperfecta, forjada a partir del dolor, la memoria, el deber y una verdad inquebrantable:
El respeto rara vez se pierde de golpe.
Se rompe lentamente, a través de elecciones repetidas.
Y a veces, si tenemos la suerte —o la determinación suficiente— se nos da la oportunidad de reconstruirlo, no para nosotros mismos, sino para las personas cuyo amor no merecíamos y que, sin embargo, nos fue dado de todos modos.
Tomo un sorbo de café, miro su fotografía y susurro: “Sigo aquí, hija. Y tú también”.
