La lluvia caía suavemente sobre los altos ventanales de un hospital privado de rehabilitación en Chicago, difuminando el horizonte con largos y temblorosos rayos de luz que parecían no saber adónde iban. Desde su cama de hospital, Nathaniel «Nate» Harrington observaba las calles sin verlas realmente. El reflejo en el cristal era más difícil de afrontar que los informes médicos cuidadosamente doblados sobre la mesa a su lado.
A sus treinta y ocho años, aún parecía sereno, un hombre forjado por la disciplina y la precisión. Pero su cuerpo ya no obedecía como antes. Donde antes habitaba la fuerza, ahora reinaba el silencio.
Escuchó pasos vacilantes detrás de él antes de que la voz los siguiera.
—Tengo que irme —dijo Vanessa Reed en voz baja, como si bajar el volumen pudiera suavizar el significado.
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