Escuché.
A través de la puerta, oí la voz de Margaret: ligera, emocionada.
“No puedo creer lo fácil que es esto”, dijo.
El doctor se rió.
—Lo tendrás todo —le dijo.
La respuesta de Margaret me heló la sangre.
“Solo el seguro cuesta ochocientos mil”, dijo. “Y todo lo demás. Casi dos millones”.
Y entonces llegó la peor parte.
“Lo ha estado envenenando lentamente”, dijo el médico.
Margaret respondió con calma:
“En pequeñas dosis. Parece natural.”
Hablaban de mi muerte como si fuera algo programado.
Como si fuera inevitable.
Me aparté de la puerta, temblando.
Mi esposa, con quien llevo casado treinta y cinco años.
Planeando mi asesinato.
Con mi médico.
Llamé a Marcus.
Luego la policía.
Y en lugar de enfrentarlos, tomé una decisión:
Yo ayudaría a atraparlos.
Me fui a casa.
Y fingí que no pasaba nada malo.
Cuando Margaret regresó antes de tiempo de su “viaje”, interpretó su papel a la perfección: se mostró preocupada, atenta y cariñosa.
Ella me trajo agua.
Ella me dio unas pastillas.
—Las vitaminas de siempre —dijo dulcemente.
Fingí tragármelos.
Pero no lo hice.
Cada vez, los escondía.
Cada vez, la dejé creer que me estaba debilitando.
Las cámaras lo captaron todo.
Su comportamiento cambió sutilmente: se volvió más atenta, más vigilante.
Tres veces al día, me traía pastillas.
Tres veces al día, les seguí el juego.
Fue la semana más larga de mi vida.
Entonces, una noche, todo llegó a un punto crítico.
A las dos de la madrugada, se levantó de la cama.
